铃哨一响，江砚就翻身从榻上坐了起来。

他没点灯。

这一年多，他把机关坊的预警布得密不透风。寻常的蟊贼、刺客，触不响这最里层的铃哨。

能无声无息潜进守备森严的医馆、还触响最里层机关的――

不是寻常人。

江砚摸出那支秃笔，贴着墙根，悄悄往后院摸去。

后院，月光惨淡。

一个人，背对着他，站在院子当中。

―

那人枯瘦，佝偻，一身洗得发白的灰布道袍。他站在那儿一动不动，像一截立在月光里的枯木。

可江砚一看见他，浑身的汗毛就倒竖了起来。

那股气息。

那股阴冷的、诡异的、仿佛能把光都吸进去的气息――

和荒山那一夜，疯狼背后那股气息，一模一样！

“是你。”江砚的声音沉了下来，“荒山驱狼的，是你。”

那枯瘦的人，缓缓转过身。

他的脸藏在阴影里，看不真切。可那双眼睛――

幽深，贪婪，像两口望不见底的枯井。

“真笔……”他开口，声音像砂纸磨过枯骨，又轻又涩，“好香的，真墨。”

“小家伙，”他咧开嘴，露出一口焦黄的牙，“你这一身‘墨’，养了一年多……”

“贫道闻着，可馋了。”

他说着，鼻翼翕动了一下，像一头嗅到了腥气的野狗，喉咙里发出一声又长又黏的吸气声。

江砚的胃，跟着那声音一阵翻搅。

院角那两盆药草，本是白日里晒着的，这会儿在夜风里轻轻摇。可那邪徒站定的方寸之地，叶子竟齐刷刷地耷拉下去，蔫了，像被什么东西，悄没声地抽走了生气。

江砚盯着那片蔫下去的草，后槽牙咬得发紧。

―

“你是谁？”江砚警惕地握紧了笔。

“噬墨。”那枯瘦人吐出两个字。

噬墨。

江砚的心猛地一沉。

手札里那些专夺笔意造物的邪派！那个和他这支笔同源、却截然相反的，黑暗的镜像！

“噬墨一脉？”江砚一字一句，“你们……也会笔意通玄？”

“会？”那噬墨之徒发出一阵沙哑的、像漏风的怪笑，“不。”

“我们不会‘造’。”

“我们只会‘夺’。”

他枯瘦的手，缓缓抬起。

刹那间，江砚分明感觉到――

他掌心那一点一直温润、受他驾驭的墨痕，竟毫无征兆地躁动起来，像是要脱离他的掌控，被什么东西往外“吸”！

江砚骇然，死死运转心神，把那点墨痕按住。

“看见了？”噬墨之徒幽幽地道，“你那身‘真墨’，你以为是你的。”

“在我噬墨一脉眼里――”

“那是我们的，食。”

―

江砚的后背，沁出了冷汗。

他终于明白了，手札里那些“被异术之徒猎杀”的执笔者，是怎么死的。

不是被刀砍死的。

是被这种能“夺笔吞墨”的邪徒――活活把一身的笔意造物之力，连同精魂，一起“吞”了。

“你们夺别人的‘墨’，”江砚强压心头的惊骇，沉声道，“据为己有？”

“然也。”噬墨之徒毫不掩饰，舔了舔焦黄的牙，“你这样的蠢货，辛辛苦苦养出真墨――养肥了，贫道一口吞了，便是他几十年苦修的囊中之物。一本万利。”

说话间，他枯瘦的手指又往上抬了半寸。江砚掌心那点墨痕，应着那动作，烧得生疼，像被一只看不见的钩子，往外撕扯。他咬住牙，死死按住，额上沁出冷汗。

“一群吃绝户的蛀虫。”江砚的声音，冷得像冰。

噬墨之徒非但不怒，枯井般的眼里反闪着冰冷的贪婪：“这世上的事，从来不是谁辛苦谁得利。是谁的手段够狠，谁得利。”

他往前踱了半步，那双草鞋踩在青石板上，竟没有一点声响。

江砚不动声色地，退了半步，把后背抵在了药柜上。

他不是怕。

他是在数――从这院子到偏房，几步；到镇上最近那户人家的窗下，几步。

数着数着，他后背的汗，就下来了。